L'incostante

Sono un incostante. Di un'incostanza incallita, fradicia, bieca da spugna cangiante, da pioggia, da neve sciolta. E' un' incostanza incompresa e autentica. Sono discontinuo perché sono incostante, è ovvio! Devo cambiare, girare pagina di questo libro. Osservare i miei personaggi. Dargli spazio. Altrimenti recito io, povero guitto, e mi annoio non poco. E allora, quando i miei personaggi parlano, prendi nota, segui il ragionamento, apprezza e taci finché dura la lettura fessa di questo libro, perché quando giro la pagina, giro e poi sei fregato! Punto e accapo. L'incostanza è la mia vita, perché finché vivo, pur senza copione, critiche a parte, sono vivo e non è male. Allora per la prima volta scrivo; tutti i libri che ho nella testa da quando sono nato. E sono tanti i libri fatti di soggetti nati dal niente e morti di niente, quasi accartocciati su se stessi; mentre erompevano dalle meningi, queste intuizioni, piegavano sui lori piedi, sparivano, tra le mani, figli incostanti miei prediletti, sguscianti e svelti, facevano capolino e salutavano come dispetti. Ma io sono un incostante ed il copione non mi è dato. Parlano i miei personaggi per me e non mi anticipano niente; tutto in diretta. Allora scrivo e basta e quando mi fermo, così senza preavviso, faccio solo ruotare gli specchi, richiamo dalle pareti altri personaggi, e non dire che non lo sapevi, che non ti avevo avvertito, mondo boia, che in fondo leggi un incostante.