Calde certezze

Arrivo trafelato, come sempre. Combatto con i termini. Una lotta senza quartiere. I termini li conosci con largo anticipo ma scadono sempre all'improvviso. La vita di ciascuno inizia e non si sa quando finisce. Quella dell'avvocato è l'unica con la fine programmata. Ha una scadenza certa. Magari con un bel pò di rinvii. I termini dell'avvocato non perdonano. Sono mostri perentori. L'unica manifestazione umana che non conosce sfumature. Il parcheggio è pieno. Lo so, ma ci provo da anni. Salgo le scale. La mia palestra compresa nel prezzo della quota annuale dell'Albo. Il primo piano è pubblica piazza; il secondo fotocopie e consiglio; il terzo collegio; il quarto penale; il quinto esecuzioni, volontaria, civile, iscrizioni a ruolo, lavoro, e chi più ne ha più ne metta. C'è pure un quinto e mezzo, ci stanno i fascicoli morti dell'immobiliare, resti di ossa che aspettano di salire in paradiso. Mi fermo al primo piano. Arrivo dinanzi la porta dell'aula. Entro. Un'altra porta. Entro ancora. La legge è uguale per tutti. La frase effettivamente sta di fronte a tutti. Tranne al giudice. Lui ce l'ha di spalle. Diciamo si affida alla memoria. Nell'aula c'è sempre penombra. Anche d'estate. Ci sono finestroni alti e rivestimenti di legno scuro che divorano ogni scampolo di luce. Passo i parenti, gli amici, i testimoni, gli avvocati, e mi metto sulla destra. Appoggio la cartella sul termosifone e la mia schiena già sorride pensando all'inverno. E' una calda certezza, perché il termosifone di quest'aula, pure se i processi si fermano, la giustizia arretra, il parcheggio non c'è, il consiglio dell'ordine è parcheggiato, i giudici stanno ai piani alti, gli avvocati parlano parlano e non accocchiano, le tariffe le hanno tolte e gli atti di precetto vagano disorientati come gatti a cui hanno tirato i baffi, nonostante tutto, il termosifone di quest'aula è l'unica cosa che sta sempre a palla, a mille gradi, pure d'estate, e se ne infischia dei processi, dei termini, e del mondo intero... 
(28.10.12)